Migda sans voile à part, tire sur la corcode d’un détroit jeté. Père de nos allures génère assit césions, échappe à ses fils qui lui sucent l’ombilic.
Il était tant qu’il ne sut où se mettre.
Génération pue épurée de sa marre à diction.
Madga mâche à trépas, sans cesse de retourner le pieux avec ses entrailles ; c’est bon pour le ventre !
Mague sa lèvre, sa saline salive, savent sauvent les fils, qui sang-crée ne nuent pur.
En taille comme si le noeud d’un passage: un sale signe.
Et dalle les sens !
Direci-direca : c’est moins d’encre d’or.
On ne dipra. Enchante !
Accordéon, vie de derrière, contractant ses sacs-cosses cités en vrac, en stage d’inspiration.
Laine aux chevauche-cheveux, fisse du magma un cordon blanc.
Coffret fort d’un pleutre en plastron doré, s’ouvre à venir même si moiré.
Charpente l’aîne,
tourne le cou de travers.
Dévisse,
défenestre ton carreau de tête,
Le risque est déjà pris.
Migda va, Madga vient !
C’est irrévocable.
Va.