Sept
Sec ou coudée
Quand
Assez tendre en couvée
vert silence
Il plut,
des Hauts,
– loin d’un sépia versant
lorsqu’en sclérose monochrome
(la décence voudrait qu’on n’en cite) –
Trois fines, ô liqueur vierge,
si franche, qu’engrosse les ans
Jusqu’à ce que depuis,
Elle fut en couche pleine
Empruntant a Je, l’Art.
des Grades titube
et vu qu’aux eaux, feu d’un met
Je sasse en meistre et n’en nie que les Lettres
en grand Familier des nervures…
Je famine à doigt pointé
ce qui s’accommode,
ce qui modèle le camphre ; des cristaux sourds.
Voués, – aveux faits –
Vous m’avez fait Cadre d’eau
et, [damné verset !]
Carreleur-quatre (ô n’est pas si seul…)
L’aimant s’adapte,
Efface ses forces en interne,
Les ouvre comme jeunesse,
dissolvant ce qui fixe,
et ainsi,
Endigue les pans délabrés de son hymne.
Vieil sillon,
O épris d’Eve
Se penchent et rêvent encore de son humeur,
Telle qu’elle fut
A l’heure première.
(A la Franche Aise !
Se scinder deux fois vaut mieux qu’une.)
Braises entre deux sels
Se crurent un instant profane puis se lurent verbe
A la fève d’or et rides de l’écrit.
Eté a la bonne heure
De la pensée l’appendice,
C’est séquence telle qu’elle rejoue
[sept/un/sept/un]
un certain court,
(cette cure d’abscisse soluble)
Jusqu’à se désenchaîner de ce qui sue.
Détrompée, en âtres rompus,
Il y a incendiés qui se recoupent
Comme une porte empruntant aux pores, et à tort,
Dialectique,
En vice-et-vertu, ça se souvient
De leur condition d’êtres majoritaires
Voisins des poudres qui s’adjoignent
Tel un fard.
A Présent debout, terre loin :
des os de soie osent à soi
C’est dire :
As à ressasse assigne
Liqueur à soupir, senteurs d’Ingres :
Le centre mesure l’ébat en baptême d’équerre.
Emblème de l’arme.
Moirée, l’âme lésée de ses toiles
Muée en présent,
S’avance aux Nues.
Mais,
Les Halles Lumières redoutent qu’elle vit,
Malmèneront son entrée.
Avoue dévoué en ire de Roi,
A vous,
Si j’ose ces parades si farinées…